Memória
"Deve ser horrível - diz você - o escândalo em torno de nossa
memória. O homem arrastado ao pelourinho do escárnio público e ao pasto da
maledicência, deve ser uma fogueira de angústia para o coração acordado, além da
morte".
Você tem razão. A ave, em pleno céu, que se visse constrangida a voltar à casca
do ovo, ou a árvore luxuriante que fosse obrigada a retornar para a cova de
lodo, sofreriam menos que a alma desencarnada, sob a intimação de regresso às
perigosas infantilidades da experiência humana.
Em tais circunstâncias, laços mais pesados nos religam o espírito, com mais
intensidade, à gleba da carne, e a voz dos nossos julgadores, não raro, nos
converte os ouvidos em receptores gigantescos para os quais convergem todos os
apontamentos justos ou injustos de quantos nos apreciam a conduta e as decisões.
Você já pensou num homem, cujo corpo seja uma chaga viva, tangido violentamente
por milhares de mãos descaridosas e rudes.
Esse é o símbolo pálido com que ousamos qualificar o suplício do infortunado que
lega aos contemporâneos as recordações da própria viagem pela Terra, quando
essas memórias se referem às situações que fazem o inferno dos seus semelhantes.
Fustigado por reclamações e acusações infindáveis, o morto vivo, com a
infelicidade desse jaez, sofre golpes desapiedados, a torto e a direito, à
maneira de um ferido na praça pública, visitado pelos sopapos e pelos
impropérios de toda gente.
E você não calcula o que seja o martírio trazido pela impossibilidade de
qualquer esclarecimento digno!
Falar ou escrever levianamente é expor-se a ouvir o pronunciamento da
insensatez; e por mais que o delinqüente do verbo falado ou da letra reprovável
se proclame arrependido e diferente, mais a crueldade o toma de assalto,
esbofeteando-lhe o rosto amarrotado e disforme, sem que lhe seja facultada a
mínima frase de defesa.
Efetivamente, enquanto nos demoramos na carne, é impossível imaginar o que seja
isso.
É o desespero impotente daquele que, em vão, deseja fazer-se compreendido, é a
sede inestancável de entendimento, é o pranto amargurado de quem observa o
incêndio no próprio lar, sem uma gota d'água para extinguir a chama destruidora.
A figura de Ugolino, o famoso chefe de Pisa, encarcerado na torre da fome, a
devorar as vísceras mortas dos próprios filhos, e que foi encontrado por Dante
nos recôncavos do Estige, é, de alguma sorte, a única imagem para o confronto
analógico, nos casos a que nos reportamos, porque realmente ilhados na solidão
de nós mesmos, entre o pesadelo e o remorso de não termos sido o que devíamos
ser, somos obrigados a tragar os detritos de nossas próprias obras.
Creia você que, em verdade, tudo isso é terrível e doloroso, de vez que o
arrependimento irremediável nos transforma em duendes infortunados, em aflitiva
peregrinação.
Não admita, porém, que isso seja apenas lamentável privilégio de alguns.
Não é necessário fixarmos reminiscências da Terra, em bronze ou papel, para que
a vida nos revele aos outros tais quais somos.
Trazemos conosco o arquivo que nos é próprio. Sentimentos e idéias, palavras e
ações são marcas em nossa alma.
Todos alcançaremos o plano em que nosso espírito é um livro aberto.
Intenções ocultas, interferência nos destinos alheios, assaltos disfarçados à
felicidade do próximo, crimes consagrados pela admiração do mundo, misérias
íntimas e desequilíbrios morais aparecem claramente, espantando a nós mesmos,
que não suspeitávamos, de leve, da nossa própria degradação.
Você que conhece tão bem o assunto, cuide dos seus passos e vele pelo futuro de
sua alma eterna, porque a existência, meu caro, seja onde for, é sempre um livro
que o nosso coração anda escrevendo.
Irmão X